AGRIDULCE DE MANGO

EL CLUB DE LOS POETAS VIVOS

Nadie escribe. Ya nadie quiere leer. Nadie se reúne para matarse, en duelo de amor, a sonetazos. La poesía es una puta pasada de moda que se duerme, borracha, en el cibercafé de la esquina, y los suicidas no encuentran soga ni siquiera en las ferreterías más caras.